* * *

Страна моя огнем горит,
Отечество в дыму.
О чем же это говорит
Пытливому уму?

О том, что оставаться в нем,
Как верные сыны,
Хотя горит оно огнем,
Мы все равно должны. 

И мы отсюда ни ногой
И ни рукою тож,
Не нужен берег нам другой,
Сколь он ни будь хорош.

А этот, сколь ни будь он плох,
Но все равно он наш,
Не зря его отметил Бог
И взял на карандаш.

Вот он сидит на облаках
C тупым карандашом,
В немодных старческих очках,
В сомнении большом

В неподходящий, видно, час,
В неправильный момент
Решил поставить он на нас
На всех эксперимент.

А то, что тот не удался,
Хотя был прост на вид,
В том наша уникальность вся,
Боюсь, и состоит.