Свободы идеей святой одержим,
Трудов не жалея и сил,
Я стрелы метал в ненавистный режим,
Но ветер их вдаль относил. 

Но, словно отважный герой Чингачгук,
Я снова, в который уж раз,
Натягивал туго свой репчатый лук
И левый прищуривал глаз.

И ворон кружил в небесах надо мной,
Почуяв поживу свою,
И конь подо мною плясал вороной,
Не раз выручавший в бою.

Но снова со мной приключалась беда
Все та же, хотя и одна,
И снова летела стрела не туда,
Куда по идее должна.

Мой конь притомился, и я постарел,
И ворон от голода сдох,
И сколько на ветер тех пущено стрел –
Один только ведает Бог,

И сколько напрасно наломано дров –
Им счет на вагоны идет…
А что же режим? Он румян и здоров
И нового лучника ждет.